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CONMEMORACIÓN DEL DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA: reseña de una pequeña parte de nuestro bagaje poético.

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POESÍA

Juego

Ritmo

Música

Desnudez

Intuición

Mirada

Sensación

Emoción

Fantasía

Creación

CEIP "José Luis Hidalgo"

es...

La poesía es una manifestación de la diversidad en el diálogo, de la libre circulación de las ideas por medio de la palabra, de la creatividad y de la innovación. La poesía contribuye a la diversidad creativa al cuestionar de manera siempre renovada la forma en que usamos las palabras y nuestros modos de percibir e interpretar la realidad. Gracias a sus asociaciones, metáforas, a su gramática singular y al lenguaje poético constituye, sin duda, otra faceta del diálogo entre las culturas.

DÍA MUNDIAL DELA POESÍA

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La decisión de proclamar el 21 de marzo como "Día Mundial de la Poesía" fue aprobada por la UNESCO durante su 30º periodo de sesiones, que se celebró en París en 1999. De acuerdo con la decisión de la UNESCO, el principal objetivo de esta acción es apoyar la diversidad lingüística a través de la expresión poética y dar la oportunidad a las lenguas amenazadas de ser un vehículo de comunicación artística en sus respectivas comunidades.OBJETIVOS:Promover la enseñanza de la poesía.Fomentar la tradición oral de los recitales poéticos.Apoyar a las pequeñas editoriales.Crear una imagen atractiva de la poesía en los medios de comunicación para que se considere una vía de expresión que permite a las comunidades transmitir sus valores más internos, reafirmarse en su identidady restablecer el diálogoentre la poesía y las demás manifestaciones artísticas, como elteatro, la danza, la música y la pintura.

21 de marzo

"Lo más importante para cualquier artista es aprender a mirar. La poesía nace de una mirada porque los versos, las metáforas, los adjetivos precisos, las palabras mágicas, los juegos y los cambios de sentido son una forma especial de ver el mundo."

Luis García Montero

"Lecciones de poesía para niños inquietos"

Poemas paraEducación Infantil y Primaria

Mariposa del aire

Mariposa del aire,¡Qué hermosa eres!Mariposa del airedorada y verde.

Luz de candil,mariposa del aire,¡quédate ahí, ahí, ahí!No te quieres parar,pararte no quieres.

Mariposa del airedorada y verde.Luz de candil,mariposa del aire,¡quédate ahí, ahí, ahí!¡quédate ahí!Mariposa, ¿estás ahí?

Federico García Lorca

Doña Pitu Piturra

Doña Pito Piturratiene unos guantes,Doña Pito Piturra¡lo he dicho antes!

Doña Pito Piturratiene unos guantes,Doña Pito Piturramuy elegantes.

Doña Pito Piturratiene un sombrero,Doña Pito Piturracon un plumero.

Doña Pito Piturratiene un zapato,Doña Pito Piturrale viene ancho.

Doña Pito Piturratiene toquillas,Doña Pito Piturracon tres polillas.

Doña Pito Piturratiene unos guantes,Doña Pito Piturrale están muy grandes.

Canción de cuna de los elefantes

El elefante llorabaporque no quería dormir…Duerme elefantito mío,que la luna te va a oír…

Papá elefante está cerca,se oye en el Manglar su mugir;duerme elefantito mío,que la luna te va a oír…

El elefante lloraba(con un aire de infeliz)y alzaba su trompa al viento…Parecía que en la lunase limpiaba la nariz.

Adriano del Valle

La plaza tiene una torre,la torre tiene un balcón,el balcón tiene una dama,la dama una blanca flor.Ha pasado un caballero-¡quién sabe por qué pasó!-y se ha llevado la plaza,con su torre y su balcón,con su balcón y su dama,su dama y su blanca flor.

La plaza tiene una torre

Antonio Machado

Los ratones

Juntáronse los ratonespara librarse del gato;y después de largo ratode disputas y opiniones,dijeron que acertaríanen ponerle un cascabel,que andando el gato con él,librarse mejor podrían.

Salió un ratón barbicano, colilargo, hociquirromoy encrespando el grueso lomo, dijo al senado romano,después de hablar culto un rato: ¿Quién de todos ha de serel que se atreva a ponerese cascabel al gato?

Lope de Vega

Agua, ¿dónde vas?

Agua, ¿dónde vas?Riendo voy por el ríoa las orillas del mar.

Mar, ¿adónde vas?Río arriba voy buscandofuente donde descansar.

Chopo, y tú ¿qué harás?No quiero decirte nada.Yo…, ¡temblar!

¿Qué deseo, qué no deseo,por el río y por la mar?Cuatro pájaros sin rumboen el alto chopo están.

Federico García Lorca

Pegasos, lindos pegasos

Pegasos, lindos pegasos,caballitos de madera....................................

Yo conocí, siendo niño,la alegría de dar vueltassobre un corcel colorado,en una noche de fiesta.En el aire polvorientochispeaban las candelas,y la noche azul ardíatoda sembrada de estrellas.¡Alegrías infantilesque cuestan una monedade cobre, lindos pegasos,caballitos de madera!

Antonio Machado

Pétalos

¡Pobre flor! ¡qué mal naciste!¡Qué fatal que fue tu suerte!Al primer paso que distetropezaste con la muerte.

¡El dejarte, es cosa tristeel cogerte, cosa fuerte,pues dejarte con la vidaes quedarte con la muerte.

Se atribuye a Miguel Hernández

El lagarto está llorando

Un cielo grande y sin gentemonta en su globo a los pájaros.El sol, capitán redondolleva un chaleco de raso.¡Miradlos qué viejos son!¡Qué viejos son los lagartos!¡Ay, cómo lloran y lloran!¡Ay, ay, cómo están llorando!

El lagarto está llorando.La lagarta está llorando.El lagarto y la lagartacon delantalitos blancos.Han perdido sin querersu anillo de desposados.¡Ay, su anillito de plomo!¡Ay, su anillito plomado!

Federico García Lorca

De ola en ola

De ola en ola,de rama en rama,el viento silbacada mañana.

De sol a sol,de luna a luna,la madre mece, mece la cuna.

Esté en la playa o esté en el puerto, la barca mía la lleva el viento.

Antonio García Teijeiro

Las gaviotas

Mira las gaviotasvolando en el puertocon sus alas blancasabiertas al viento.Parecen cometas,parecen pañuelos,son sábanas blancasque van por el cielo.

Julián Alonso

Pobre burro

El burro no sabe leer,pero tiene memoria.El burro llega el último a la meta,¡pero le cantan los poetas!

El burro nunca dejará de ser burro. Porque el burro nunca va a la escuela.El burro nunca llegará a ser caballo.El burro nunca ganará carreras.

¿Qué culpa tiene el burro de ser burro? En el pueblo del burro no hay escuela.El burro se pasa la vida trabajando, tirando de un carro,sin pena ni gloria,y los fines de semanaatado a la noria.

El burro duerme en cabaña de lona.No llamar burro al burro,llamarle “ayudante del hombre”o llamarle persona.

La vaca estudiosa

Había una vez una vacaen la Quebrada de Humahuaca.Como era muy vieja, muy vieja,estaba sorda de una oreja.

Y a pesar de que ya era abuelaun día quiso ir a la escuela. Se puso unos zapatos rojos,guantes de tul y un par de anteojos.

La vio la maestra asustaday dijo: - Estas equivocada.Y la vaca le respondió:¿Por qué no puedo estudiar yo?

La vaca, vestida de blanco,se acomodó en el primer banco.Los chicos tirábamos tizay nos moríamos de risa.

La gente se fue muy curiosaa ver a la vaca estudiosa.La gente llegaba en camiones,en bicicletas y en aviones.

Y como el bochinche aumentabaen la escuela nadie estudiaba.La vaca, de pie en un rincón, rumiaba sola la lección.

Un día toditos los chicosse convirtieron en borricos.Y en ese lugar de Humahuacala única sabia fue la vaca.

María Elena Walsh

Los sueños

El hada más hermosa ha sonreídoal ver la lumbre de una estrella pálida, que en hilo suave, blanco y silenciosose enrosca al huso de su rubia hermana.

Y vuelve a sonreír porque en su ruecael hilo de los campos se enmaraña.Tras la tenue cortina de la alcobaestá el jardín envuelto en luz dorada.

La cuna, casi en sombra. El niño duerme. Dos hadas laboriosas lo acompañan, hilando de los sueños los sutilescopos en ruecas de marfil y plata.

Antonio Machado

En un trozo de papel

En un trozo de papelcon un simple lapiceroyo tracé una escalerita,tachonada de luceros.

Hermosas estrellas de oro. De plata no había ninguna. Yo quería una escalerapara subir a la Luna.

Para a subir a la Lunay secarle sus ojitos,no me valen los luceros, como humildes peldañitos.

¿Será porque son dorados en un cielo azul añil?Sólo sé que no me sirven para llegar hasta allí..

Estrellitas y luceros, pintados con mucho amor, ¡quiero subir a la Lunay llenarla de color!

Antonio García Teijeiro

Miedo

Yo no quiero que a mi niñagolondrina me la vuelvan;se hunde volando en el Cieloy no baja hasta mi estera;en el alero hace el nidoy mis manos no la peinan. Yo no quiero que a mi niñagolondrina me la vuelvan.

Yo no quiero que a mi niñala vayan a hacer princesa.Con zapatitos de oro¿cómo juega en las praderas?Y cuando llegue la nochea mi lado no se acuesta…Yo no quiero que a mi niñala vayan a hacer princesa.

Y menos quiero que un díame la vayan a hacer reina.La subirían al tronoa donde mis pies no llegan.Cuando viniese la nocheyo no podría mecerla…¡Yo no quiero que a mi niñame la vayan a hacer reina!

Gabriela Mistral

Poemas hechos canciones

Agua me daban a mí

Poema deAntonio Gala, cantado por Clara Montes.

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Agua me daban a mí.Me la bebí.No se qué cosa sentí.A orillas del mar amargo,por el alba de Abril,labios de arena y espuma,agua me daban a mí.La llama contra la llama,el clavel sobre el jazmín,al mediodía de Agostome la bebí.En qué breñal se echabala tarde a malmorir.Cuando se helaron las fuentesno sé qué cosa sentí.

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Se equivocó la paloma.Se equivocaba.Por ir al norte, fue al sur.Creyó que el trigo era agua.Se equivocaba.Creyó que el mar era el cielo;que la noche la mañana.Se equivocaba.Que las estrellas, rocío;que la calor, la nevada.Se equivocaba.Que tu falda era tu blusa;que tu corazón su casa.Se equivocaba.(Ella se durmió en la orilla.Tú en la cumbre de una rama.)

"Se equivocó la paloma"

Poema de Rafael Alberti, cantado por Joan Manuel Serrat.Si pinchas en " + Leer más"podrás ver el poema escrito.

Romance de la luna

Poema de Federico García Lorca, cantado por Carmen París.

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La luna vino a la fraguacon su polisón de nardos.El niño la mira mira.El niño la está mirando.En el aire conmovidomueve la luna sus brazosy enseña, lúbrica y pura,sus senos de duro estaño.Huye luna, luna, luna.Si vinieran los gitanos,harían con tu corazóncollares y anillos blancos.Niño déjame que baile.Cuando vengan los gitanos,te encontrarán sobre el yunquecon los ojillos cerrados.Huye luna, luna, luna,que ya siento sus caballos.Niño déjame, no pises,mi blancor almidonado.El jinete se acercabatocando el tambor del llano.Dentro de la fragua el niño,tiene los ojos cerrados.Por el olivar venían,bronce y sueño, los gitanos.Las cabezas levantadasy los ojos entornados.¡Cómo canta la zumaya,ay como canta en el árbol!Por el cielo va la lunacon el niño de la mano.Dentro de la fragua lloran,dando gritos, los gitanos.El aire la vela, vela.el aire la está velando.

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La cebolla es escarchacerrada y pobre:escarcha de tus díasy de mis noches.Hambre y cebolla:hielo negro y escarchagrande y redonda.En la cuna del hambremi niño estaba.Con sangre de cebollase amamantaba.Pero tu sangreescarchaba de azúcar,cebolla y hambre.Una mujer morena,resuelta en luna,se derrama hilo a hilosobre la cuna.Ríete, niño,que te tragas la lunacuando es preciso.Alondra de mi casa,ríete mucho.Es tu risa en los ojosla luz del mundo.Ríete tantoque en el alma, al oírte,bata el espacio.Tu risa me hace libre,me pone alas.Soledades me quita,cárcel me arranca.Boca que vuela,corazón que en tus labiosrelampaguea.Es tu risa la espadamás victoriosa.Vencedor de las floresy las alondras.Rival del sol,porvenir de mis huesosy de mi amor.La carne aleteante,súbito el párpado,y el niño como nuncacoloreado.¡Cuánto jilguerose remonta, aletea,desde tu cuerpo!Desperté de ser niño.Nunca despiertes.Triste llevo la boca.Ríete siempre.Siempre en la cuna,defendiendo la risapluma por pluma.Ser de vuelo tan alto,tan extendido,que tu carne parececielo cernido.¡Si yo pudieraremontarme al origende tu carrera!Al octavo mes ríescon cinco azahares.Con cinco diminutasferocidades.Con cinco dientescomo cinco jazminesadolescentes.Frontera de los besosserán mañana,cuando en la dentadurasientas un arma.Sientas un fuegocorrer dientes abajobuscando el centro.Vuela niño en la dobleluna del pecho.Él, triste de cebolla.Tú, satisfecho.No te derrumbes.No sepas lo que pasani lo que ocurre.

"Nanas de la cebolla"

Poema de Miguel Hernández, cantadopor Joan Manuel Serrat.

Poema de José Agustín Goytisolo, cantado por el grupo Los Suaves.

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Tú no puedes volver atrásporque la vida ya te empujacomo un aullido interminable.Hija mía es mejor vivircon la alegría de los hombresque llorar ante el muro ciego.Te sentirás acorraladate sentirás perdida o solatal vez querrás no haber nacido.Yo sé muy bien que te diránque la vida no tiene objetoque es un asunto desgraciado.Entonces siempre acuérdatede lo que un día yo escribípensando en ti como ahora pienso.La vida es bella, ya veráscomo a pesar de los pesarestendrás amigos, tendrás amor.Un hombre solo, una mujerasí tomados, de uno en unoson como polvo, no son nada.Pero yo cuando te hablo a ticuando te escribo estas palabraspienso también en otra gente.Tu destino está en los demástu futuro es tu propia vidatu dignidad es la de todos.Otros esperan que resistasque les ayude tu alegríatu canción entre sus canciones.Entonces siempre acuérdatede lo que un día yo escribípensando en ticomo ahora pienso.Nunca te entregues ni te apartesjunto al camino, nunca digasno puedo más y aquí me quedo.La vida es bella, tú veráscomo a pesar de los pesarestendrás amor, tendrás amigos.Por lo demás no hay eleccióny este mundo tal como esserá todo tu patrimonio.Perdóname no sé decirtenada más pero tú comprendeque yo aún estoy en el camino.Y siempre siempre acuérdatede lo que un día yo escribípensando en ti como ahora pienso.

Palabras para Julia

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Que la vida iba en seriouno lo empieza a comprender más tardecomo todos los jóvenes, yo vinea llevarme la vida por delante.Dejar huella queríay marcharme entre aplausosenvejecer, morir, eran tan sólolas dimensiones del teatro.Pero ha pasado el tiempoy la verdad desagradable asoma:envejecer, morir,es el único argumento de la obra

"No volveré a ser joven"

Poema de Jaime Gil de Biedma, cantado por Loquillo.

Herido de amor

Poema de Federico García Lorca, cantado por Ana Belén.

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Amor, amor, que está herido,herido,de amor huido.Herido,muerto de amor.Decid a todos que ha sidoel ruiseñor.Herido,muerto de amor.Bisturí de cuatro filos,garganta rota,y olvido.Cógeme la mano, amor,que vengo muy malherido,herido,de amor huido.Herido,muerto de amor

"Cantares"

Poema de Antonio Machado, cantado porJoan Manuel Serrat.

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Todo pasa y todo queda,pero lo nuestro es pasar,pasar haciendo caminos,caminos sobre el mar.Nunca perseguí la gloria,ni dejar en la memoriade los hombres mi canción;yo amo los mundos sutiles,ingrávidos y gentiles,como pompas de jabón.Me gusta verlos pintarsede sol y grana, volarbajo el cielo azul, temblarsúbitamente y quebrarse...Nunca perseguí la gloria.Caminante, son tus huellasel camino y nada más;caminante, no hay camino,se hace camino al andar.Al andar se hace caminoy al volver la vista atrásse ve la senda que nuncase ha de volver a pisar.Caminante no hay caminosino estelas en la mar...Hace algún tiempo en ese lugardonde hoy los bosques se visten de espinosse oyó la voz de un poeta gritar"Caminante no hay camino,se hace camino al andar..."Golpe a golpe, verso a verso...Murió el poeta lejos del hogar.Le cubre el polvo de un país vecino.Al alejarse le vieron llorar."Caminante no hay camino,se hace camino al andar..."Golpe a golpe, verso a verso...Cuando el jilguero no puede cantar.Cuando el poeta es un peregrino,cuando de nada nos sirve rezar."Caminante no hay camino,se hace camino al andar..."Golpe a golpe, verso a verso.

Canción del pirata

Poema de José de Espronceda, cantado por el grupo Tierra Santa.

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Con diez cañones por banda,viento en popa a toda vela,no corta el mar, sino vuelaun velero bergantín;bajel pirata que llaman,por su bravura, el Temido,en todo mar conocidodel uno al otro confín.La luna en el mar riela,en la lona gime el vientoy alza en blando movimientoolas de plata y azul;y va el capitán pirata,cantando alegre en la popa,Asia a un lado, al otro Europa,y allá a su frente Estambul;—«Navega velero mío,sin temor,que ni enemigo navío,ni tormenta, ni bonanza,tu rumbo a torcer alcanza,ni a sujetar tu valor.»Veinte presashemos hechoa despecho,del inglés,»y han rendidosus pendonescien nacionesa mis pies.»Que es mi barco mi tesoro,que es mi dios la libertad,mi ley, la fuerza y el viento,mi única patria la mar.»Allá muevan feroz guerraciegos reyespor un palmo más de tierra,que yo tengo aquí por míocuanto abarca el mar bravío,a quien nadie impuso leyes.»Y no hay playasea cualquiera,ni banderade esplendor,»que no sientami derechoy dé pechoa mi valor.»Que es mi barco mi tesoro,que es mi dios la libertad,mi ley, la fuerza y el viento,mi única patria la mar.»A la voz de ¡barco viene!es de vercómo vira y se previenea todo trapo a escapar:que yo soy el rey del mar,y mi furia es de temer.»En las presasyo dividolo cogidopor igual:»sólo quieropor riquezala bellezasin rival.»Que es mi barco mi tesoro,que es mi dios la libertad,mi ley, la fuerza y el viento,mi única patria la mar.»¡Sentenciado estoy a muerte!;yo me río;no me abandone la suerte,y al mismo que me condena,colgaré de alguna entenaquizá en su propio navío.»Y si caigo¿qué es la vida?Por perdidaya la di,»cuando el yugode un esclavocomo un bravosacudí.»Que es mi barco mi tesoro,que es mi dios la libertad,mi ley, la fuerza y el viento,mi única patria la mar.»Son mi música mejoraquilonesel estrépito y temblorde los cables sacudidos,del negro mar los bramidosy el rugir de mis cañones.»Y del truenoal son violento,y del vientoal rebramar,»yo me duermososegadoarrulladopor el mar.»Que es mi barco mi tesoro,que es mi dios la libertad,mi ley, la fuerza y el viento,mi única patria la mar».

"Verdad, mentira"

Poema de Luis de Góngora, cantado porPaco Ibáñez.

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Dineros son calidad ¡Verdad!Más ama quien más suspira ¡Mentira!Cruzados hacen cruzados,Escudos pintan escudos,Y tahúres muy desnudosCon dados ganan condados;Ducados dejan ducados,Y coronas majestad, ¡Verdad!Pensar que uno sólo es dueñoDe puerta de muchas llaves,Y afirmar que penas gravesLas paga un mirar risueño,Y entender que no son sueñoLas promesas de Marfira, ¡Mentira!Todo se vende este día,Todo el dinero lo iguala;La corte vende su gala,La guerra su valentía;Hasta la sabiduríaVende la Universidad, ¡Verdad!En Valencia muy preñadaY muy doncella en Madrid,Cebolla en ValladolidY en Toledo mermelada,Puerta de Elvira en GranadaY en Sevilla doña Elvira, ¡Mentira!No hay persona que hablar dejeAl necesitado en plaza;Todo el mundo le es mordaza,Aunque él por señas se queje;Que tiene cara de herejeY aun fe la necesidad, ¡Verdad!Siendo como un algodón,Nos jura que es como un hueso,Y quiere probarnos esoCon que es su cuello almidón,Goma su copete, y sonSus bigotes alquitira ¡Mentira!Cualquiera que pleitos trata,Aunque sean sin razón,Deje el río Marañón,Y entre el río de la Plata;Que hallará corriente grataY puerto de claridad ¡Verdad!Siembra en una artesa berrosLa madre, y sus hijas todasSon perras de muchas bodasY bodas de muchos perros;Y sus yernos rompen hierrosEn la toma de Algecira, ¡Mentira!

Negra sombra

Poema de Rosalía de Castro, cantado por Luz Casal, acompañada de Carlos Núñez.

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Cando penso que te fuches,negra sombra que me asombras,ó pé dos meus cabezalestornas facéndome mofa.Cando maxino que es ida,no mesmo sol te me amostras,i eres a estrela que brila,i eres o vento que zoa.Si cantan, es ti que cantas,si choran, es ti que choras,i es o marmurio do ríoi es a noite i es a aurora.En todo estás e ti es todo,pra min i en min mesma moras,nin me abandonarás nunca,sombra que sempre me asombras

Condena

Poema de Antonio Gala, cantado porClara Montes.

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A trabajos forzados me condenami corazón, del que te di la llave.No quiero yo tormento que se acabe,y de acero reclamo mi cadena.Ni concibe mi mente mayor penaque libertad sin beso que la trabe,ni castigo concibe menos graveque una celda de amor contigo llena.No creo en más infierno que tu ausencia.Paraíso sin ti, yo lo rechazo.Que ningún juez declare mi inocencia,porque, en este proceso a largo plazobuscaré solamente la sentenciaa cadena perpetua de tu abrazo.

La Poesía yLaPintura

"La encajera"

Johannes Vermeer

"Las musas inquietantes"

Cristina Peri Rossi

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La aplicación de las manos,de los dedos,la concentrada inclinación de la cabeza,el sometimiento,una tarea tan minuciosacomo obsesiva.El aprendizaje de la sumisióny del silencioMadre, yo no quiero hacer encaje;no quiero los bolillos,no quiero la pesarosa saga.No quiero ser mujer.

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Tres estudios de hombre

Francis Bacon

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Ese hombre sentadoEn su jaula de vidrio transparenteMira la máquina de afeitarCon atenciónComo si ella guardara el enigmaQue el rostro enjabonado en el espejoEs incapaz de descubrirMientras su sombra azul se licuaMás allá de la sillaEscapada de la jaulaÚnica trasgresiónAcabada la meditación, se afeita.- Cristina Peri Rossi -

"La noche estrellada"

Vicent Van Gogh

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"The Starry Night"

AnneSexton

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La ciudad existe sóloallí donde un árbol de hojas negras crececomo una mujer ahogada hacia el cielo ardiente.La ciudad está en silencio. La noche hierve con once estrellas. ¡Oh, noche estrellada, noche estrellada! Así es como yo quiero morir.Ella se mueve. Todo está vivo.Incluso la luna se hincha en sus hierros anaranjadospara apartar a los niños, como un dios, de su ojo.La vieja serpiente oculta se traga las estrellas.¡Oh noche estrellada, noche estrellada! Así escomo yo quiero morir:dentro de esa bestia precipitada de la noche,sorbida por el gran dragón, para separarmede mi vida sin bandera,sin vientre,sin llanto.Anne Sexton(texto traducido)

"La solitaria"

EdvardMunch

"La Solitarria"

Cristina Peri Rosi

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Contemplando la infinitud celestede un mar parejo e inabarcableparejo vasto inabarcablela mujersola frente al marIrresistible, le da la espaldaEntonces contemplala arena azulla infinitud de la arenaPareja vasta inabarcableMar y mar

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"Botines con lazos"

Vincent Van Gogh

"Botines con lazos"

Olga Orozco

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¿Son dos extraños fósiles,emisarios sombríos de una fauna sepultada en un bosque de carbón,que vienen a reclamar un óbolo de luz para sus muertos?¿Son ídolos de piedra,cascotes desprendidos del obraje de los más tristes sueños?¿O son moldes de hierropara fraguar los pasos a imagen del martirio y a semejanza de la penitencia?Son tus viejos botines, infortunado Vincent,hechos a la medida de un abismo interior, como las ortopedias del exilio;dos lonjas de tormento curtidas por el betún de la pobreza,embalsamadas por lloviznas agrias,con unos lazos sueltos que solamente trenzan el desamparo con la soledad,pero con duros contrafuertes para que sea exiguo el juego del destinopara que te acorrale contra el muro la ronda de los cuervos.Pero son tus botines, perfectos en su género de asilo,modelos para atar a cada ráfaga de alucinada travesía,fieles como tu silla, tus ojos y tu Biblia.aferrados a ti como zarpas fatales desde las plantas hasta los tobillos,desde Groot Zundert hasta la posada del infierno final,es inútil que quieran sepultar tus raíces en una casa hundida en el rescoldo,en el barro bruñido, el brillo de las velas y el íntimo calor de las patatas,porque una y otra vez tropiezan con el filo de la mutilación,porque una y otra vez los aspira hacia arriba la tromba que no entienden:tu fuga de evadido como un vértigo azul, como un cráter de fuego.Botines de trinchera, inermes en la batalla del vendaval y el alma:han girado contigo en todas las vorágines del cieloy han caído en la trampa de tu hoguera oculta bajo el incendio de los campos, sin encontrar jamás una salida,por más que pisoteen esas flores fanáticas que zumban como abejorros amarillos,esos soles furiosos que atruenan contra tu oreja, tan distante,perdida como un pálido rehén entre los torbellinos de otro mundo.Botines de tribunal, a tientas en la noche del patíbulo,sin otro resplandor que unos pobres destellos arrancados al pedernal de la locura,entre los que hay un pájaro abatido en medio de su vuelo:el extraño, remoto anuncio blanco de una negra sentencia.Resuenan dando tumbos de ataúd al subir la escalera,vacilan junto al lecho donde se precipitan vidrios de increíbles visiones,trizado por una bala el árido universo,y dejan caer a lentas sacudidas el balance de polvo tormentoso adherido a sus suelas.Ahora husmean la manta de hiedra que recubre tu sueño junto a Theo,allá, en el irreversible Auvers-sur-Oise,y escarban otra tumba entre los andamiajes de la inmensa tiniebla.Son botines de adiós, de siempre y nunca, de hambriento funeral:se buscan en la memoria de tu muerte.

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"La Gioconda"

Leonardo Da Vinci

"La Gioconda"

Alfredo Veiravé

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Pulcra fue aquí la luz; un golpe de pétalos acaso.La eternidad, el abrigo de sus desvelos.Su único recuerdo, el Renacimiento.Y circular y en ascenso como una espera,Heladamente cálida, sonriendo apenas: laGioconda.Detrás un paisaje de espejismos como custodia.Arriba, sobre París, erguidas criaturas en acecho,Y se oyó puro, rosa y gris, al silencio.Su contenida delicia.Sin embargo, no entendíamos qué le impedía llorar,Qué verdad,Qué sentido buscaba para decir esa sonrisa,Interminable, abierta, amanecida.Y en el LouvreY olvidado de su progenituraY lejos de todo desprendimiento, Leonardo,Y esa sonrisa común, cerrada, oscura,Definitiva, nuestra.

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Gracias

Bueno, esto ha sido una pequeña muestra de nuestraextensa antología poética. Espero que hayáis disfrutado.