Want to make creations as awesome as this one?

No description

Transcript

Татьяничева

Людмила Константиновна

Русская поэтесса,прозаик, общественный деятель

Людмила Константиновна родилась 6 (19) декабря 1915 года в в тихом среднерусском городке Ардатове в семье сельской учительницы и студента-медика. В 10 лет осталась круглой сиротой.На воспитание девочку взяли бездетные родственники из Свердловска. В этой интеллигентной семье всячески поощряли поэтический дар Людмилы, который она унаследовала от матери.В 19 лет, прервав учебу в Свердловском институте цветных металлов, отправилась по зову души на строительство Магнитки, где её в 112-м «писательском» бараке приютила семья поэта М. М. Люгарина. Работала в «Магнитогорском рабочем» – репортером, литработником в отделе писем, руководителем отдела культуры и быта. Литературная жизнь Магнитогорска тех лет била ключом.Работу, творчество, общественную деятельность, воспитание сына Людмила Татьяничева совмещала с обучением в Литературном институте имени Горького.В 1944 году в Челябинске вышел ее первый сборник «Верность». Через несколько месяцев поэтесса возглавила областное книжное издательство. И на этой должности стала «крестной матерью» для многих молодых южноуральских поэтов.В 1965 году переехала в Москву, где 10 лет работала секретарем правления Союза писателей РСФСР.Ее награды: орден Октябрьской революции, орден Трудового Красного Знамени, орден «Знак Почета».В 1971 году за книгу стихов «Зарянка» удостоена Государственной премии РСФСР имени А. М. Горького.Скончалась Людмила Татьяничева 8 апреля 1980 года. Похоронена на Кунцевском кладбище в Москве.

"Я другой не искала судьбы!"

Любовь без страсти — Это дружба. Страсть без любви — Почти вражда. Ей все,Чем жил доныне, Чуждо. Ей мысль, Ей боль твоя Чужда! Страсть, Даже долгая, Мгновенна, Как взрыв,Что рушит корабли. ...Мы славим, Преклонив колена, Единство страсти И любви!.. Союз любви... С какою силой, Надеждой, Верностью живой Мы говорим любимым:«Милый», «Люблю», «Твоя», «Навеки твой»...И убеждать себя Не нужно,Что нам такая речь Чужда.. . . . . . . .Любовь без страсти — Это дружба. Страсть без любви — Почти вражда.

"Мой олененок"Как в тундре безлюдья — В зоне молчанья. За столько недель Ни строчки, ни слова. И нарастает такое отчаянье, Что сердце моё Разорваться готово. Бумажный лист Будто поле осеннее — Седое и знобкое От позёмок. Но вот появляется стихотворенье, Неожиданное, Как оленёнок. Не веря, что жизнь Может быть обидчицей, Стремится к ней Без всякой опаски. Тёплой мордочкой В руки тычется, Просит зелёного листика Ласки. В зрачках моих Горное солнце дробится. Я счастлива. Счастлива до озаренья! Пробует силу Звонких копытцев Мой оленёнок — Стихотворенье.

Едва разлука выстелет снега,К нам входит одиночество без стука.В нём часто видят хитрого врага,А я нежданно обрела в нём друга.Ненадо одиночества бояться,Живущим в многолюдной быстрине,Оно даёт нам с мыслями собратьсяИ с совестью побыть наедине.

Когда говорят о России, Я вижу свой синий Урал. Как девочки, Сосны босые Сбегают с подоблачных скал. В лугах, На ковровых просторах, Среди плодоносных полей Лежат голубые озёра Осколками древних морей. Богаче, чем краски рассвета, Светлее, чем звёздный узор, Земные огни самоцветов В торжественном сумраке гор. Я сердцем всё это вбирала, Свой край полюбив навсегда. Но главная сила Урала — В чудесном искусстве труда. Люблю я огонь созиданья В суровой его красоте, Мартенов и домен дыханье И ветер больших скоростей. Мне дороги лица простые И руки, что плавят металл. … Когда говорят о России, Я вижу свой синий Урал.

Как много может сделать человек,Когда он сердцем обращен к ОтчизнеИ для себя не представляет жизниБез русских нив и величавых рек,Без крепкого морозного дыханьяВ еловой чаще рано поутруИ жаркого, как зори, полыханьяБагряных стыгов на крутом ветру.Без риска,Без поэзии полета,Без мужества, отвергнувшего страх,Без крупных зерен трудового потаИ песен на обветренных губах.Без тех дорог, которым нет преграды,Как свету звезд, зажженных на Кремле,Без нашей светлой и суровой правды,Единственной насущной на земле.Гордясь морей и городов рожденьем,Любуясь бегом работящих рек,Мы говорим с невольным изумленьем :- Как много может сделать человек!

Я в детстве слышала не разОт бабки этот старый сказ.Узнав, что друг в бою убит,Подруга уходила в скит,Чтобы в лесном, глухом скитуОплакивать свою бедуИ чтоб любовь свою сберечьОт наважденья новых встреч.Мне часто повторяла мать,Как женской гордости устав:— Коль любишь, — мужа потеряв,Не станешь нового искать.Скорее горы упадутИ высохнут истоки рек…Так в нашем повелось роду:Раз полюбила, то навек.…Прошла жестокая война.Я выжила, а ты убит.Но воля к жизни так сильна,Что падать духом не велит.Она велит мне сильной быть,В далёкий скит не уходя.Трудиться, петь, детей раститьИ за себя и за тебя.В горах отыскивать руду,Менять истоки древних рек.Ну, а любовь у нас в родуОдна-единая - навек.

"Мой возраст"Мне нравится мой возраст.Так просторноВ лесу осеннем,Так отчетлив путь,Что даже года—Это непритворно —Я в прошломНе хочу перечеркнуть.Ведь каждый годПо-своему мне дорог.Он неотрывен от моей судьбы.В нем ветер века.Вспыльчивый, как порох,В нем кровь моя—Живая кровь борьбы!И, памятьНевозвратностью тревожа,Звучат шагиИ музыка его...Металл застывшийПереплавить можно,А в прошлом —Не изменишь ничего!Да и к чему?Мне нравится мой возраст.И мысль ясна,И взгляд еще остер.Лучей осенних собираю хворост,Чтобы высокийРаспалить костер.

Прекраснейшее слово -" Дорогой ".Как много чувствОно одно вмещаетИ радостью нам душу освещает,Соперничая с радугой - дугой .Но вотЕго глубинное значенье ,Как слякотью окно ,Затемнено .Есть люди ,Кем приемлется оноКак штамп ,Как ходовое обращенье .Оно у нихВсечасно под рукой ,Нейтральное ,Как отсыревший порох .Они любого -Дорог он , не дорог ,-Привычно называют" Дорогой ".Слова ...Как мало бережем мы их ,Их точный смысл ,Окраску ,Динамичность .Иные их стремятся обезличить ,Как властелиныПодданных своих .Но слово -Не сгибается дугой .Оно - кристалл ,Что огранен веками .... Любовно я высвечиваюГраниПрекраснейшего слова :" Дорогой ".